Ce jour-là, je suis restée plusieurs heures dans le sas. Les douaniers semblaient absents mais les portes étaient fermées. Puis, les portes ont été ouvertes et tout le monde est parti sans rien demander.
Ce n’est qu’en arrivant en Belgique que j’ai entendu la nouvelle à la radio. Sur place, je n’ai rien vu, et pourtant, j’étais “dans” le mur au moment crucial, pile poil à la frontière.

Ce que je peux juste dire, c’est que la différence, criante, entre l’est et l’ouest se voyait dans la campagne. A l’ouest, des champs où le blé en herbe commençait déjà à pousser, bien dru, pour la saison suivante. A l’est, de petites pousses maigrichonnes clairsemées entre deux jachères. Les voitures, des Traban dont les capots, en carton bouilli, prenaient feu dans les embouteillages, et ces grillages rehaussés de barbelé, de plusieurs mètres de haut, tout du long de la route de Hambourg à Berlin.

Je n’y suis pas retournée depuis et je me demande ce qu’est devenu le “no man’s land” qui se trouvait du côté est le long du mur. ça aurait fait un beau jardin.